Setenta anos. A vida, com seu enredo imprevisível, desenhou caminhos inesperados, mas o desejo permaneceu intacto — como uma carta guardada com carinho, à espera do momento certo para ser aberta. O sonho de pisar em solo europeu nunca se desfez; apenas amadureceu, como um vinho bem envelhecido. E, quando finalmente chegou o dia, tudo se transformou em expectativa. Portugal era o destino. A terra de Camões, de Fernando Pessoa, dos navegadores que partiram em caravelas e cruzaram mares nunca antes navegados — ao menos por olhos europeus. Há quem diga que descobriram terras novas, mas, se já havia quem as habitasse, então talvez o verbo correto fosse “encontrar”. Mas essa história fica para outro momento. Hoje, a viagem começa com outro tipo de descoberta: a pessoal. O avião decolou, cortando o oceano com sua precisão calculada. Pela janela, o Atlântico se estendia infinito, um mistério líquido que separava meu passado do meu futuro. Atravessar aquele mar era mais do que uma travessia geo...