Toda cidade pequena tem uma casa que ninguém jura ter medo, mas também ninguém entra depois do pôr do sol. Aqui, é a mansão da rua da ladeira. Um casarão antigo, de madeira escura, que parece ter sido construído não para abrigar gente, mas para guardar segredos. E guarda bem. À noite, os corredores estalam como quem respira, as janelas observam sem pudor, e o silêncio… o silêncio nunca é completo. Os mais velhos contam que ali viveu um barão — severo, porém “justo”, como gostam de dizer, talvez para aliviar a própria consciência. A esposa dele, delicada, criou três filhos com esmero: duas moças de modos finos e um rapaz que falava baixo e andava sempre alinhado. Mas, veja bem, a história que corre por aqui não é sobre eles. Nem sobre os escravizados que trabalharam, sofreram e sobreviveram naquele chão. É sobre outra presença. Uma que não aparece em livro de história. Dizem que, de tempos em tempos, algo sumia na casa. Nada valioso: comida, ferramentas, pequenos obje...